FELIPE GARCIA DE MEDEIROS (1989 - )

 

Nasceu em Imperatriz, no Maranhão. Formado em Letras – Português e Literaturas pela Universidade Federal do Rio Grande do Norte mestrando na mesma instituição (2012). É autor do livro Frio Forte (Multifoco, 2012).

POEMA

recolho as palavras
e, fatalmente,
rogo em silêncio
pelo verbo
que será a porta
de onde
sairei
e tu me habitarás

***

A Rosa Glacial

A

flor

glacial

derrete

sobre o país

o percussor sombrio

são as sete

pragas do Egito

os sete pecados capitais

a voz do infinito

sagaz,

os

prados de concreto, a paz,

o olho secreto de Hórus,

- a flor fervilha

pelos poros

e a multidão brilha

como o outono deita a névoa

sob suas folhas

e a primavera

rompe

os

botões no espaço

da garganta dos jovens o sopro

corre nos pulmões

embaralha

cadeias

e destrói

em chamas os corações

de palha

na mesa, jogamos cartas e poemas

elevando os grãos e os galhos

às veredas das cinzas

e da ressurreição

urram, tentam impedir,

dão pimenta para Adão –

dão

vinagre para Cristo

crucificam,

bebem, riem nas estripulias,

e o raio cai dos céus

e o nosso

reino

se eleva à Deus

na variedade do milagre, saímos da hipótese

ninguém vê senão grito

“o parâmetro do desamparo

é o agito”

ninguém vê senão atrito

estamos aqui, amigo,

segue

o

rito.

Foucault finge

libelos

no gabinete

infinito

da

sua escrita

e o

esquete

de Maiakóvski

agita

o burguês

na rua

o povo mira os olhos contra o sol

e nos esquecemos de abandonar o corpo

para, no dia

através da noite

surgirmos, anônimos,

como

a brisa de outubro

e atingir

o tamanho

dos demônios da desolação.

Os tempos são frios

e as horas

obtusas

como o templo do sol

é por isso que cada um se levanta do poente

e borra as paredes, os prédios,

os trens,

os ônibus, as luas,

ninguém aqui está contente –

as formigas

se aglomeram nas curvas, mirmidões,

não são peixes,

insetos,

bichos –

(o homem só descansa quando vive

ou após)

são homens que se empilham na cidade

um a um

somos

nós

a perna que se estica no universo

do panteão das estrelas,

para abrir-se

junto

ao líquido cálido

destes tempos,

desta fúria,

dessa flor que se desfaz no ócio das esferas

e gira sobre as sequelas,

doce dínamo dessa candura!

***

Canto-Navalha

Rasga-mortalha,

ouço-a

e não consigo escrever um verso

sobre o seu canto-navalha.

Estridula, pia, pragueja, urra –

não preciso

a

melodia, os raios da sua ranhura.

“Não perdeu a poesia”

o poeta me diz

e eu sei

um notebook é um notebook

e uma paisagem plana

faz girar o fluxo

do

território,

o canto da Rasga-mortalha me estranha

não tenho mais que relatos da sua fatalidade.

Um dia dois – talvez mais,

não existe poema em mim,

explicável?

“Tanto faz”

ninguém sabe

vejo filmes ou leio alguma coisa

é difícil

imaginar um poeta sem uma carta na manga

(ou um mágico sem truques,

as morenas/as rimas/o batuque).

Comprei o Robert Burns

e só encontrei canções

do meio dia

com

árvores e cotovias

e, no mais,

um estribilho

“ah, que tempos passados,

amigos, os que se passam”.

No desastroso silêncio do açoite,

enceno atritos

no

escuro

(corre no ar

infinitos

pios

vorazes nos vales da noite)

estrelas caem

e a Rasga-mortalha me desfigura em gritos.